¡Yo soy la ley!

Basta de charla, Jackson! —advirtió el gigantesco guardián enarbolando el grueso látigo—. ¡Una palabra más y conocerás el sabor de esta golosina! —Y restalló en el aire el cimbreante cuero. El preso reanudó el trabajo, mostrando su fuerte complexión abrillantada por el copioso sudor. El sol de Texas batía con fuerza las canteras del monte Sherman, semejándolas a un infierno en la tierra. Roy Jackson, recién internado en el penal de Wildrock, desconocía aún la rudeza y brutalidad con que allí se trataba a los reclusos. La sola mención de Wildrock hacía estremecer a los más allegados con el crimen. Era un penal donde la exagerada rigidez de sus dirigentes volcábase implacablemente sobre los reclusos que, durante todas las estaciones del año, se abigarraban tras sus altos y sólidos muros. Evadirse era cosa absurda de intentar. Corriendo parejas con la disciplina, la vigilancia era extremadísima. No obstante, varios lo habían intentado. Iban a morir, lo sabían ya de antemano; pero en su peligroso juego exponían la partícula de una probabilidad contra las cien mil que tenían en contra. Siempre había algunos que, incapaces de soportar aquel infierno en vida, intentaban la fuga. El resultado era una rociada de plomo por la espalda que ponía punto final en la equivocada vida del que intentaba tan desventajosa jugada.