Morgana

No comenté nada. Les vi manipular trabajosamente con sus herramientas la tapa del féretro. Estábamos a punto de descubrir el arcano de la mujer misteriosa que anunciara su regreso del mundo de los muertos. Ahora, cuando estaba tan cerca de la respuesta esperada, me decía que había sido un estúpido, que todo aquello era ridículo e iba a convertirme en el hazmerreír de los demás. Aquella ceremonia macabra iba a resultar grotesca si, como era de suponer, el cuerpo embalsamado de la difunta aparecía reposando en su tumba, tal y como fuera depositado en ella cien años atrás. Todo lo demás eran quizá solamente supersticiones, temores incongruentes, fruto de una imaginación excesiva y enfermiza.

Estuve a punto de alzar mis brazos y decirles con énfasis: «No, por favor, no sigan. Ya hemos visto bastante. Perdonen mi error. Nunca debí llevar todo esto tan lejos».

Pero no hice nada de eso. No sé si no tuve valor o si algo superior a mis fuerzas me contuvo. Lo cierto es que permanecí mudo, silencioso testigo de aquella fúnebre tarea.

Y así estuve hasta que uno de los policías alzó la tapa de madera, con un chasquido seco, y se asomó al interior, mirando al féretro, al lugar donde Morgana había de dormir su sueño eterno, para decir en voz muy alta, que retumbó lúgubremente en la cripta:

—Aquí no hay nadie, señor juez. El féretro está vacío.