
Cree que somos pobres porque «ellos» son ricos y viceversa, que la historia es una exitosa conspiración de malos contra buenos en la que «aquellos» siempre ganan y nosotros siempre perdemos (el está en todos los casos entre las pobres…
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Cree que somos pobres porque «ellos» son ricos y viceversa, que la historia es una exitosa conspiración de malos contra buenos en la que «aquellos» siempre ganan y nosotros siempre perdemos (el está en todos los casos entre las pobres víctimas y los buenos perdedores), no tiene empacho en navegar en el ciberespacio, sentirse on line y (sin advertir la contradicción) abominar del consumismo y, cuando habla de cultura, tremola así: «Lo que sé lo aprendí en la vida, no en los libros, y por eso mi cultura no es libresca sino vital.» ¿Quién es el? Es el idiota latinoamericano. Tres escritores (latinoamericanos, por supuesto) lo citan, diseccionan, reseñan, biografían e inmortalizan en este libro, que esta escrito como los buenos matadores torean a los Miuras: arrimando mucho el cuerpo y dejando jirones de piel en la faena. Pero la ferocidad de la critica que lo anima está amortiguada por las carcajadas que salpican cada página y por una despiadada autocrítica que lleva a sus autores a incluir sus propias idioteces en la deliciosa antología de la estupidez que, a modo de índice, clausura el libro.